Memória de Jean Cocteau, de António Barahona

O amor está tão perto de ser ódio.

Não dispenso a cratera dos boémios,

onde se encontram místicos e génios

unidos ao distúrbio.

O ódio está tão perto do amor.

Não dispenso a cratera d'homens santos,

onde se encontram bons boémios bentos

bem unidos à dor.

Os extremos não se tocam: fundem-

-se até se tornarem num só traço,

muito cingido, em truculento abraço

d'infinita vertigem.

Dificuldade de ser: não mentir,

não escrever mais poemas, não falar;

apenas, ao de leve, expirar

e morrer a sorrir.

Se subisse no cume do mundo, no topo, essas coisas,

sairia uma gargalhada seguida pelos gritos de que

poemas são brinquedos

e nunca gostei de Richard Wagner.

Eureka!

A guarda baixou em Siracusa.

Confessional da baronesa prometida ao duque lusófono

Aprazem-me tuas narrativas. Algumas apenas, é bem verdade.

A fluidez prosaica tua mântrica me acompanha ao

dia, à mente, num desenrolar de leitmotiv wagneriano

turvado por vezes ao ouvido nos cromatismos. Mas

faz-me delinear teu maxilar e teu nariz,

tão atraentes e hostis, finos, e

teu olhar soslaiado de quem quer por demais

ser algo que não esse meninão.

Traço-te a meu bel prazer, ciente deste absurdo.

Foram quatro as garrafas de Lambrusco

que me fizeram te sentir tão dentro e fundo.

Minhas fantasias são das coisas mais bonitas.

Fantaseio que sejas torto, que todo problemático,

com dificuldades do ego e ranzinzezes;

que me faças desgostosa e que assim

deixes-me inda mais desejosa.

Por fim que a mim pertença tua criptografia passional,

que deixaste-me ser teu objeto de dubiedade, estranheza,

de lascívia da cor da tua cidade.

Que estejas comigo a brincar

dando de comer aos nossos "quem é você".